martes, 24 de marzo de 2015

Noches muertas



 
Por la ventana amarga se cuela el viento
trae noticias de la noche y del hielo
canciones de piratas sepultados 
y voces infantiles con aliento a ron.
 
Nadie se atreve a mover un dedo,
el miedo pone su lacre de cera negra en las bocas.
 
Y tú gritando al otro lado del océano,
y yo con esta aspereza de óxido en la lengua,
perdido en el desierto púrpura de las postales.
 
Habrá que hurgar en los cimientos
ser polilla en los armarios cerrados,
roer el hueso eterno de lo imposible.
 
Pero alguna forma tiene que haber
para secar el mar,
para barrer este cuarto de nostalgias
y dejar mi boca a escasos 
dos centímetros de la tuya.

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